Palabras Sueltas

Escribe arrojando las palabras sobre el papel con vehemencia, como si así lograra disolver la pesadez de su monólogo interno. A esa altura de la noche cualquier paliativo para su conciencia es bienvenido. Poco a poco se entrega a los devenires del texto, que lo van llevando por los rincones más insospechados de su mundo interior. Cada palabra, frase o ide a que se m anifiesta, va de sper tando toda una nueva región, o trae consigo imágenes latentes de  un futuro anh elado. F ot ografías gastadas de un pasado  recorrido una y otra vez, hasta el cansancio, parado en el umbral del sueño al filo de alguna madrugada. Todo esto navega sin rumbo en las turbulencias de su pensamiento, y solo es preciso un momento de calma exterior para que el adentro empiece a agitarse y desnudar sus vacíos. Parece como si el prestarle atención sólo contribuyera a profundizar el enredo. Pero hacerlo visible en el  marco abierto de una hoja en blanco, puede que ayude a desatar los nudos de la marea. ¿Qué sombra

“¿Pero no ves que toda vida, toda creación en el campo que sea, todo acto de amor, no es más que una rebeldía frente a la extinción, no importa que sea falsa o verdadera, que dé resultados o no?” “¿No te das cue nta que todo no es más que un desorden, una injusticia, un juego de locura del cosmos? Si hay un Dios que vele por el destino de los hombres no puede sino ser un Dios loco. ¿Qué locura más completa que haber dotado a los hombres de conciencia para darse cuenta del desorden y del terror, pero no haberlos dotado de algo para vencerlos? No, Carlos, no te ciegues, el único orden es la locura, porque los locos son los que se han dado cuenta del caos total, de la imposibilidad de explicar, de razonar, de aclarar, y como no pueden hacer nada ven que la única manera de llegar a la verdad es unirse a la locura total. A nosotros, los cuerdos, lo único que nos queda es el terror…” “¿Pero no te das cuenta de que la vida no es más que estructura? Todos, hasta los más vulgares, sabemos q

La marea lentamente se va retirando, llevándose consigo los recuerdos de una tormenta nocturna. Silenciosos niños descalzos recorren la arena de a saltos, atraviesan dispersos el laberinto de restos que adornan la arena. La playa se levanta inmensa y brillante bajo el sol de un nuevo día. Ecos de la tempestad aún resuenan mar adentro, llevados hacia el olvido por el movimiento pasivo del mar, dejando atrás horas de bullicio eléctrico, viento y luces violetas. Sobre la arena, extendida como una hoja en blanco a lo largo de los límites del agua, permanecen las huellas de las olas, impresiones desordenadas de remolinos que ahora se habrán diluido más allá de los límites de la vista, transformados en agua calma. Los niños resbalan, corren y saltan, deambulando entre los restos que el mar dejó olvidados en la playa. No buscan nada en particular, solo se van sorprendiendo con los misterios escondidos entre los escombros de la tormenta. Maderas carcomidas por el tiempo, redes de pesca extravi